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那个深夜，我加完班，点了一份黄焖鸡米饭。
扒了两口，筷子忽然停在半空。
这个剁椒味，我吃了十几年，化成灰都认得。
我翻遍外卖袋，在夹层里摸出一张硬纸片，上面写着一行字：胃不好就少吃辣，汤里放了山药。
没有落款。
我盯着那行字，手抖得握不住筷子。
三年了，我把那个号码删了，把合照烧了，把自己埋进工作里，以为这样就能忘干净。
可这一口饭，这行字，像一把钝刀子剜在心口。
我顺着外卖地址，找到了城南城中村那家萧记私房菜。
隔着玻璃门，她系着那条旧围裙，在灶台前忙活。
我转身要走，余光却瞥见门口蹲着两个小小的身影。
男孩抬起头，跟我对上了眼。
01 我坐在办公桌前面，那盒黄焖鸡米饭已经凉透了。
我放下筷子，又夹了一块鸡肉放进嘴里慢慢嚼。
辣味不冲，带一点发酵的醇香，还有一丝白酒回甘。
是萧兰英的秘方。
她老家在湖南山里，她外婆传给她妈，她妈传给她。
那坛剁椒，辣椒要晒够五天，加蒜末和高度白酒，封坛放阴凉处，满一个月才能开盖。
别人做不出那个味道，我吃了十几年，不可能认错。
我翻起外卖袋。
袋口折了两层，夹层里面塞着一张硬纸片。
展开，上面写着一行字：胃不好就少吃辣，汤里放了山药。
字迹歪歪扭扭，像急着写的。
没有落款，可那笔迹我太熟了。
她写字有个习惯，口字的最后一笔会往上挑，看起来有点歪。
我盯着那两句话看了很久，手指有些不听使唤。
这行字，是写给我的吗？
她怎么知道我胃不好？
这三年我确实没好好吃饭。
公司裁员裁了两轮，我能留下靠的就是比别人能熬。
忙起来一天不进食是常事，饿过头了胃开始抽筋，就趴在桌上按着胃等一阵，不疼了继续干。
这些毛病我从来没跟别人说过，可她就是知道了。
我拿起手机，点开外卖平台的商家信息。
萧记私房菜，注册地址在城南城中村。
我拨了那个电话，响了七八声，没人接。
正准备挂断，那头忽然接了起来，是个年轻男人的声音：“喂？
谁啊？
”我张嘴想说点什么，却一个字也吐不出来。
那头又“喂”了两声，我直接把电话挂了。
我不知道自己在干什么。
三年了，我明明躲得远远的，怎么一口吃的就把我拽回来了？
我坐在椅子上，没有动。
写字楼的灯光稀稀落落，窗外的城市已经睡了大半。
我低头看那张纸片，又看了一遍，每一道笔画都像她站在我面前，开口跟我说话的样子。
我翻到手机通讯录，那个号码删了三年，我却还背得出来。
拇指在上面悬了半天，最后还是按下了拨出键。
里面传来冷冰冰的机械女声：“您拨打的电话已关机。
”我把纸片折好，放进衬衣口袋里，贴着胸口的位置。
就这样坐到了天亮。
凌晨四点，我关了灯，站到窗边。
口袋里的纸片硌着胸口的皮肤，像一块小小的石头。
明天我得去趟那个地址。
不管我该不该去。
天亮的时候，我洗了把脸，照了照镜子。
镜子里那个人胡子拉碴，眼窝发青，嘴角拉出两道深深的法令纹。
领带歪着，像被人揍了一顿又爬起来的样子。
我正了正领带，心里想着，到了那边，我该说什么。
后来又想，我似乎没有什么资格去说什么。
但那碗剁椒的味道，那行字，就像一根线，一头拽着她，一头拽着我。
我解不开。
02 城南的城中村比我想象中还要乱。
巷子窄得只能过一辆三轮，电线像蜘蛛网一样横在半空。
两边挤满了各种小门脸，卖菜的、修鞋的、卖炸串的，烟火气直往鼻子里扑。
导航在巷子里转了两圈就失灵了。
我停下车，沿着石板路走进去，问了一个卖菜的大姐，才找到那家店。
萧记私房菜，四个字写在旧木板上，用红漆描过，边角已经有些剥落。
门口摆着两张折叠桌，上面摞着泡沫箱子，贴着外卖单。
玻璃门擦得挺干净。
我站在马路对面，一棵老槐树底下，隔着一整条路，看着她站在灶台前。
她系着那条蓝格子围裙，背对着门口。
围裙带子在腰后打了个松垮的结，她一边颠勺一边腾出手去捞了一把，没捞着，又缩回去继续炒。
灶膛里的火苗舔着锅底，她把菜倒进去，刺啦一声，白气升腾。
她瘦了，比三年前瘦了一大圈。
肩膀窄窄的，腰背却挺得笔直。
端着一盘菜从厨房出来，放到外卖箱里，扣上盖子，又小跑回去。
那几步路跑得有些急，像怕耽误了时间。
我看着看着，眼眶底下忽然有些发热。
下午两点多，店里没什么客人了。
她靠在柜台边，拿纸巾擦了擦额头的汗，低头捏了捏自己的右手腕，来回转了几圈。
坐下之后，面前是一碗白米饭和一小碟咸菜，她慢慢吃着。
吃到一半，她莫名停了一下，朝门口的方向看了一眼。
我下意识往树荫里躲了躲。
她没有看到我，低下头继续吃饭。
三点钟，一个老太太牵着一对孩子来到店门口。
我以为是来吃饭的客人。
老太太站在门口喊：“兰英，大宝小宝来了。
”她从店里出来，蹲下身子，两个孩子一左一右扑进她怀里。
男孩搂得紧紧的，女孩往她怀里钻，妈妈妈妈地喊着。
她搂着两个脑袋，低头亲了亲他们的额头。
我站在原地，脚跟像钉进土里，整个人不会动了。
两个孩子，一男一女，看起来三岁左右。
男孩穿着一件蓝色小外套，那眉眼，那鼻子，简直跟
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